Ina Wulf

Vielleicht ist es allen ungeduldigen Menschen eigen, ich bin jedenfalls kein Beispiel für Rückwärtsgewandtheit. Von daher liegt es mir nicht, das Jahr 2022 im Schnelldurchlauf zu betrachten nach dem Motto, ich hätte den Film verschlafen und ziehe mir jetzt die Kurzfassung rein, um den Schulaufsatz abzuliefern.

Mein Blick geht am liebsten nach vorn, ungeduldig, was kommt, hoffend, dass viel Schönes dabei sein wird. Immer ein Schritt vor, durchaus im Bewusstsein des Mitgestaltungsrechtes mittels guter Vorsätze. Sport rangiert in den Listen gern weit oben. Auch bei mir bedeutet es nicht unbedingt, sofortige Umsetzung. Der Silvesterlauf um den Teufelsberg und/oder den Teufelssee in Berlin zum Beispiel hat mich gereizt. Doch obwohl Westberlin von Potsdam nicht weit entfernt, das Wetter ungewöhnlich mild ist und ich nichts anderes vorhabe, als diesen Text zu schreiben, bewege ich mich nicht durch die laue Natur Berlins, sondern sitze wie üblich vor dem Laptop an meinem Küchentisch, der sportliche Hüftschwung kommt mit Lambada aus dem Radio.

Dennoch hat das kommende Jahr bessere Aussicht, ein sportliches zu werden, als das zurückliegende. Im Dezember hat nämlich neues Equipment Einzug in unsere Wohnung gehalten. Nachdem nun auch die notwendige Schonmatte für den Fußboden eingetroffen ist, steht der Nutzung des Rudergerätes nichts mehr im Weg. Passenderweise hat es im Arbeitszimmer Platz, eine ständige Mahnung beim Hinsetzen und Aufstehen im Rücken meines Bürostuhls.

Dabei fällt mir auf, dass wir ab jetzt wie für Zirkeltraining ausgerüstet sind. Im Zimmer gegenüber, dass von der Jugend bewohnt wird, sind Übungen an Sprossenwand und Trampolin möglich. Sofern die hölzernen Holme von den Terrabändern befreit und die schwingende Fläche nicht mit gestapelter Wäsche und Ausbildungsordnern belegt ist. Unter der Bücherbank im Wohnzimmer hockt die Vibrationsplatte, zugedeckt mit Yogamatte und Faszienrolle. Als Stretchingbereich bieten sich nach wie vor die oberen Fenster der Wohnung an, die besonders im Bad im erhöhtem Schwierigkeitsgrad nur mithilfe Turnerei auf dem Wannenrand erreichbar sind.

Im Moment komme ich da nicht an, muss mich wohl beim Tragen und Umherschieben der Bücherkisten gezerrt haben. Die werden in meiner Vorstellung demnächst leerer, wenn die avisierten Lesungen die Nachfrage nach meinem Psychothriller Gelogenes Leben anheizen, den ich nach etlichen Jahren des Brütens endlich in die Hitze des letzten Sommers entlassen habe. Insgeheim wünsche ich mir eine Verfilmung des Stoffes, weil das Lesen dem gehetzten Publikum zu viel Zeit abverlangt. Bis es so weit ist, werde ich weiter kleine Filmchen von Lesungen und Auftritten in meinem YouTube-Kanal Literatur-von-Ina-Wulf hochladen.

Bananarama singt vom Cruel Summer, während sich das Tastaturtippen deutlicher zwischen meinen Schulterblättern abzeichnet als auf dem Bildschirm. Zeit für das Rudergerät.

Sport frei 2023!

Irgendwann ist es (shit happens) einfach das Zuvielste, und dann geht es nicht mehr wie vorher. Das Leben im eigenen Körper, wie es bis dahin funktionierte, muss neu zurechtgerückt werden.
Dann sitzt du beim Orthopäden und diktierst deine Anamnese, all die Knochenbrüche, die dich langsam werden lassen, und beim Aufzählen merkst du, dass es schon ein paar Jährchen gebraucht hat, die Blessuren einzusammeln, und ganz plötzlich begreifst du, warum du langsam geworden bist. Du wirst alt!
Aber nein, denkst du, du willst nicht zum alten Eisen gehören. Jetzt doch noch nicht. Bis eben, bis kurz vorher, bis vor dem letzten Knocheneinspruch, lief alles noch wunderbar. Da geht noch was, bitte!
Allerdings! Es gibt Hoffnung, weil es Ärzte und Therapeuten gibt, die die Hoffnung nicht aufgeben. Und es gibt Physiotherapeuten, die zugleich Chiropraktiker sind. Die kriegen das wieder hin. Es dauert ein paar Wochen, aber dann ist sie da, die erhoffte Besserung.
Dein altes Leben winkt um die Ecke, im Sinne von „früheres“ Leben, nicht im Sinne von „alt“. Es schmeckt wieder nach lockerer Bewegung an frischer Luft, es fühlt sich nach Runderneuerung an. Angefangen bei den Füßen, Beckenaufrichtung, Wirbelstellungskorrektur von LWS über BWS bis HWS, Kenner wissen, was gemeint ist. Plötzlich wird sogar die Atmung freier.
Dass du dich innerlich wieder jung fühlst, merkst du spätestens, wenn du dir bei der Korrektur der Kiefergelenke Sorgen um die Faltenbildung an Hals und Gesicht machst. Spätestens dann bist du der Heilung ziemlich nahe. Nur über deine Prioritäten solltest du dir neue Gedanken machen.
In dieser Verfassung stehst du sogar nach einem neuen unnötigen (shit happens) Fahrradsturz wieder auf und fährst weiter! Vielen Dank! https://praxis-frank-erdmann.de/theorie/

Mein Vater brachte uns das Kartenspiel „Schwarze Katze“ bei. Kurz nach meinem zwölften Geburtstag. Kurz nachdem er bei meiner Mutter und mir eingezogen war.

Die Einzelheiten oder Regeln des Spiels müssen gar nicht erklärt werden, um bloßzulegen, weshalb es nicht mein Lieblingsspiel wurde: Man kann keine Pluspunkte sammeln. Im gesamten Kartenspiel, vom ersten bis zum gnadenvollen letzten Stich geht es darum, so wenig wie möglich Minuspunkte oder anders ausgedrückt, keine herzverseuchten Stiche, auf der eigenen Tischseite zu stapeln. Die hübscheste und zugleich schlimmste Karte im Blatt, die Pikdame, war von nun an mit schlechtem Ruf unterwegs. Mein Harmonieempfinden wehrte sich gegen die Kartenrunden, denn wie oft wir uns in bester Absicht, Familienzeit miteinander zu verbringen, zusammensetzten, jedes Mal gingen wir im Streit auseinander. Wie kann man auch annehmen, gutes Karma zu verbreiten, indem man den Mitspielern alles Schlechte in die Schuhe schiebt, ohne die Möglichkeit für jene, innerhalb der Familienzeit mit Pluspunkten aus dem Gefühlskeller zu klettern? Also beschloss ich zu verlieren, mit Absicht, aber nicht für immer.

Über dreißig Jahre später starte ich an einem Januarmorgen den Weg zur Arbeit. Wie immer ein bisschen spät, weil ich mir nicht merken kann, dass die Baustelle kurz vor dem Bahnhof die direkte Einflugschneise ewig noch versperrt. Vielleicht schaffe ich es trotzdem. Es ist Mittwoch, der 13. Ich haste die Treppen des Mehrfamilienhauses hinunter und falle beinahe über das schwarze Tier. Die Katze liegt im Weg. Nicht das erste Mal. Sie liegt überall rum, als wüsste sie nicht, wohin sie gehört. Ungeliebt oder aussortiert? Kurz vor der Haustür steht ein Allzweckkorb, in den Bücher, angeschlagene Tassen und Gläser und Werbezeitschriften ohne Umweg über den Briefkasten in den Abfall wandern. Direkt über der illegalen Hausmülldeponie prangt ein Schreiben der Hausverwaltung, das Aussortiertreiben zu unterlassen. In diesem Korb lag die Katze noch nie.

Mit dem ersten Schritt vor die Tür verlängert sich die benötigte Zeit zum Bahnhof blitzeismäßig. Es ist sauglatt! Glücklich am Büro angekommen, stelle ich fest, in der Eile die Einlasskarte vergessen zu haben. Überall nur geliehenen Zutritt zu haben, macht ziemlich unbeweglich. Noch dazu ist mir die Schlaufe meiner vorgeschriebenen Mund-Nasen-Bedeckung gerissen, was mir den Eintritt beim Bäcker erschwert. Nicht so schlimm, ich kann sowieso nichts kaufen, weil die Geldbörse auch zuhause geblieben ist, in der anderen Jacke.

Wieder zurück im häuslichen Treppenhaus, liegt die Katze auf der Fußmatte, quer drüber, und weiß nichts von ihrer Symbolkraft. Mir ist zwar nicht klar, wer die Karten verteilt hat, aber es sieht so aus, als blieben mir die Minuspunkte nicht erspart. Ich kann das Tier nicht in die Wohnung lassen, Katzenhaarallergie. Mit weitem Schwung gelange ich über das Tier hinweg in den rettenden Flur und streiche den Tag auf dem Kalender durch mit der Erkenntnis, der 13. muss nicht immer ein Freitag sein, und diese Katze ist wahrscheinlich ein Kater.

Im Prozess der Anerkennung ihrer Tätigkeit als Autorinnen werden Frauen manchmal-oft-immer indirekt-direkt gefragt, warum sie schreiben. Ob Männer sich dazu genauso oft auslassen müssen, entzieht sich meiner Kenntnis. Vielleicht haben sie offensichtlichere Gründe. Vielleicht nimmt man selbstverständlich das Ergebnis ihres Schreibens als Anlass ihrer Aktivität an.

Aber eine Frau, warum schreibt sie? Wer ist sie? Wen oder was kann sie (dadurch) erreichen? Will sie etwa ein Mann sein und projiziert diesen Wunsch auf ihre Figuren, um auf diese Weise das fehlende Männliche in sich zu kompensieren? Manchmal stelle ich mir überrascht dieselbe Frage. Und bin damit nicht allein in der Welt der Schreibenden.

Neulich bekam ich ein Buch geschenkt über Schriftstellerinnen und ihr Schreiben.
Eine Autorin in dem Buch verrät, sie konnte ihre Protagonistin nicht leiden wegen ihrer „weiblichen Probleme“, sie „mochte sie nicht, weil sie schwach und abhängig war und sich las wie ein Opfer“.

Mit der weiblichen Hauptfigur meines Psychothrillers erging es mir ähnlich. Mein Roman ist ein Hybrid aus Täter- und Opferperspektiven. Beide Figuren, männlicher Täter und weibliches Opfer, sind Schöpfungen meines Geistes, plus natürlich das Begleitpersonal. Es sollte eine ausgewogene Sache werden. Nach ungefähr der Hälfte des Romans geriet ich jedoch ins Schleudern. Das (weibliche) Opfer kam in der Geschichte zu schlecht weg, während der (männliche) Täter mich mehr und mehr reizte.

Ich war drauf und dran, die weibliche Hauptfigur sterben zu lassen, weil sie mir nicht stark genug erschien, zu ergeben in ihr Schicksal. Probleser*innen meines unfertigen Stücks waren anderer Meinung. Sie hegten Sympathien für die Hauptfigur und bangten um ihr Überleben (übrigens nur die weiblichen Leser, die männlichen sahen eine interessante oder schlicht natürliche Wendung im Ableben der Figur). Um sie zu retten, gab ich ihr eine besondere Art, sich mitzuteilen und gleichzeitig für sich zu bleiben. Erst danach war ich einverstanden, mit ihr weiter zu arbeiten.

Seltsamerweise habe ich mich im gleichen Maße, wie sich meine Figur vor ihrer Umwelt verschloss, meiner Umwelt gegenüber geöffnet. Als hätte ich meine Person gespalten in eine männliche Schattierung, die ich der Hauptfigur gab und eine weibliche, die ich für mich behielt und ausbaute. Ich wurde weiblicher, je männlicher ich schrieb.

Nun, wo der letzte Punkt hinter das letzte Wort gesetzt ist, gehören sämtliche Figurenteile wieder mir. Ich frage mich, ob das in Bezug auf den männlichen Anteil gut oder schlecht ist, denn ich bin gerne Frau, und wo oder wie gut ich die, fast von selbst in die Geschichte fließende, Boshaftigkeit des Täters eingesperrt habe. …!